Democracia formal...

vs. democracia real.

Lunes, 30 de Noviembre.

Hace un año acababa de comenzar el curso de formación sobre Terapia Familiar. Una situación de vacío legal, alojada en la flagrante ausencia de epígrafe entre las ocupaciones demandadas en el serWiCio canario de empleo, hizo de dicha titulación un sello de coleccionismo. Porque ni siquiera para hacer prácticas y aportar a la comunidad lo tuve fácil. Junto con una compañera y gran amiga tuve que comenzar un periplo por los ayuntamientos de la isla lunar, en vista de que la academia de contemplación formación, no nos había proporcionado su inclusión en la prometida cuota del 100% de alumnos con prácticas. Cuando por fin, y después de requerirnos la demostración de nuestros conocimientos adquiridos, en el Ayuntamiento de Tías nos acogieron, prometiéndonos recursos para poner en marcha un plan de absentismo en la escuela y con las familias, además de un contrato en prácticas de cinco semanas de duración.

Después de tres semanas supuestamente a cargo de los servicios sociales del ayuntamiento mencionado, no nos habían aún preparado el documento para firmar ni el acuerdo de confidencialidad, pero ya estábamos tratando con gente del entorno en el que tenían que intervenir. Con lo cual, si hubieran pillado con una persona sin ética, ahora mismo estaba yo aquí soltando el culebrón públicamente. Solo que prefiero poner en evidencia a quienes olvidaron las obligaciones contractuales que deben ponerse en marcha ANTES del comienzo de una actividad de estas características. Y, si lamento no poder contarles sobre qué y quiénes trataba la intervención (nada que ver con lo que mencioné anteriormente que propusieron a priori) , es porque la persona que nos utilizó hasta que le exigimos una vinculación (usea, un seguro ni más ni menos, que cubriera nuestros gastos sociales o un accidente laboral. Cinco semanas dejando de depender de Giorgio hasta para el médico, oigan), tuvo el descaro de decirme que mi situación no era tan mala (como la de mi compi, por ejemplo, que tiene una criaturica presiosa) porque mi santo tenía una nómina. Cágate lorito, con la Ley de Protección del menor de por medio y me sale con el machismo, el espabilao. Y luego resultó que estaba aprovechándose de nuestra colaboración y él era el gerente de una empresa de trabajo social subcontratada por los servicios sociales. Ya no están. Tenían una web con dominio propio que ahora te pega el pantallazo.

Así están las cosas aquí. En todos los ayuntamientos.

En cuanto a lo que me ha aportado la formación, personalmente un mundo, además de las amistades que hice allí y que conservo.

Mañana, primero de Diciembre, como sigo sin curro y siguen sin contestarme las cartas y los currículums enviados (la gente es asín de considerada, eso ya lo sabía yop!), al menos sigo  esperando que abran el LIDL formándome , porque comenzaré otro curso gratuíto para desempleados del Fondo Uropeo, esta vez un poquico tésnico para bajar mis niveles de tesnófoba:

Tachaaaaán!

TÉCNICO AUX. EN DISEÑO GRÁFICO.

Aplaudan, nojodan que son otras 630 horas y lo acabo en Junio!!!!

Ahín sigo.

Paciencia con la puta crisis.

Pero el finde aún con playa y allí jodíos de frío questáis muchos, que yo lo sé.

Free Aminatou Haidar

He vuelto del aeropuerto hace una hora aproximadamente. He ido para llevar a nuestros visitantes de honor, que volaban a las 12:00 hacia Madrid.
Aminatou estaba tomando las medicinas que la mantienen a flote, por lo que no la hemos encontrado en el lugar donde suelen rodearla los periodistas. Unos compañeros nos han indicado la mesa donde se puede firmar para apoyar su causa y nos han dicho que está muy débil, tras 10 días de ayuno.
El video que os dejo ilustra la congregación de artistas de ayer a las 14:00, en la terminal de salidas del aeropuerto de Lanzarote, en Playa Honda, y lo he tomado de la noticia que recoge el evento en "La voz de Lanzarote", la primera publicación digital que he abierto hoy, después de una semana en la que apenas hemos utilizado la red para otra información que no fuera turística. Observen el contraste...
La semana se ha pasado volando para nosotros, que esperábamos esta visita con ilusión y muchas expectativas, que han sido satisfechas ampliamente, lo que nos hace muy felices, sobre todo a Giorgio.
Pero para Aminatou esta semana habrá tenido una longitud infinita, como las anteriores.

Lección taytantas parte two: La ley del aborto vista por el ilustre Gorgosh

Del blog del necio (comentarios allí please), otra enorme aportación:

"¿ABORTO SI?, ¿ABORTO NO?, ¡ESO LO DECIDO YO!"

Hace tiempo hice un curso sobre responsabilidad en materia sanitaria, y se habló largo y tendido sobre el consentimiento informado. Este modelo, al parecer venido de EEUU, establece que el paciente debe ser informado de manera exhaustiva de los riesgos que conlleva el tratamiento, y otorgar, en la medida en la que las circunstancias lo permitan, como su propio nombre indica, su consentimiento para seguir adelante. Efectivamente esto se suele hacer, verbalmente y de cualquier manera (sobre la marcha, gran lema ibérico). Pude comprobar en una cutre clínica dental como me ponían delante un testamento, (ahí si se hacía por escrito, exonerando de toda responsabilidad a médicos y clínica) antes de que una "dentista" de la edad de mi hermano el pequeño me preparar en un premolar la de dior es cristo. ¡Qué grande es la práctica para afianzar los conocimientos!

Pero respecto al tema de la interrupción del embarazo, creo que nos movemos efectivamente en dos ámbitos: el privado y técnico, donde se dan soluciones acordes al sentir social (aunque indefectiblemente la ley va por detrás del sentir popular), y el show de Benny Hill mediático político orquestado por quienes buscan, de uno y otro lado, réditos a corto plazo (lo que es legislar a golpe de telediario, y montar manifas con 4 consignas aprendidas, que poco o nada tiene que ver con el anteproyecto de ley a aprobar, vamos).

Este es un tema muy sensible, que debería ser tratado con delicadeza y protección a la auténtica protagonista, que es la mujer que se enfrenta, en muchas ocasiones muy sola y perdida, a esta situación. Por supuesto que la decisión debe ser solo suya, y no debe confundirse el papel de los padres o tutores.

Porque creo sinceramente, que existe un transfondo judeo cristiano de minoración del papel de la mujer, un cierto paternalismo que está detrás de estas ansias por controlar la interrupción voluntaria del embarazo por curas y políticos del sexo masculino. ¿Por qué una menor puede asumir un tratamiento que incluye una operación quirúrgica cuya única finalidad es implantar silicona en las mamas, dando libremente su consentimiento, y debe pasar por el filtro de padres, administración y clero en general para esta otra intervención?

El derecho a la vida no me vale. Teniendo en cuenta que a efectos civiles "sólo se reputará nacido el feto que tuviere figura humana y viviere veinticuatro horas enteramente desprendido del seno materno" (art. 30 Código Civil), y que el ser que no cumpla esos requisitos se considera criatura abortiva, en el artículo 745 del mismo cuerpo legal, el "moderno" Real Decreto de 24 de julio de 1889, ya nos dibuja un panorama legal muy claro.
Si a esto le sumamos que vivimos en una sociedad hipócrita, que pasa impasible sobre los menos favorecidos, que explota inmisericorde a otros pueblos, y que condena al hambre a más de 1.000 millones de personas, promoviendo guerras que sólo esconden oscuros intereses económicos, vemos que nos reímos en la cara de esa "vida" que decimos defender, de esa vida que arrebatamos indirectamente por culpa del hambre y los conflictos armados, de la enfermedad que se curaría con un suero de 50 centavos o con un pequeño esfuerzo de las farmaceúticas, o que convertimos en una caricatura de lo que debería ser una existencia digna.

No es cierto que las mujeres acudan alegremente a practicarse un aborto, ni como dijo la impresentable Rosa González, sea cosa de fulanas y frescas.

Se trata de una decisión muy personal, nunca fácil, a la que puede llegar por múltiples motivaciones, pero creo sinceramente que nadie tiene autoridad moral para empujarla a tomar una decisión en un sentido o en otro.

No es coherente un marco normativo en el que el aborto es un delito, y la mujer una posible imputada, excepto en ciertos casos en los que se despenaliza. No es moral, ni correcto jurídicamente, y además se ha demostrado que ese sistema no es viable ni operativo.

¿Y qué decir de las personas (entre 2.000 y 2.000 millones) que acudieron a la manifestación en Madrid el 17/10? No seré yo quien impida a los ciudadanos manifestarse alegremente, pero es el espectáculo es lamentable. El PP que va pero no va, las consignas contra Zapatero y el PSOE, "cada vida importa", y lo más chanante, el lema: por la vida, la mujer y la maternidad. La mujer, mujer ignorada, anulada, o unida enfervorecidamente a una causa que la reduce a ciudadana de segunda, que debe ser tutelada. Hasta no hace tanto no podía ni abrir una cuenta corriente, pensaba que avanzábamos...

En tercero me explicó derecho penal Parente, ex Magistrado de la Sala de lo Militar del Tribunal Supremo. Pues les aseguro que, aun no compartiendo sus posturas, les daría unas lecciones de tolerancia y de técnica jurídica a los de la gorrita roja y los llaveros del presunto feto. Si, claro que hay verdades objetivas, pero no es esa ley natural manipulada con la que nos quieren hacer comulgar. Hay una verdad más profunda y digna de respeto dentro de cada ciudadano, de cada ciudadana, de cada mujer libre e independiente.

El anteproyecto de Ley Orgánica de salud sexual y reproductiva y de la interrupción voluntaria del embarazo aclara una simple cuestión técnica, pero se queda a medias, perdiendo en mi humilde opinión la oportunidad de equipararnos a otros ordenamientos del entorno, y la posibilidad de establecer un sereno diálogo bajo criterios técnicos y médicos, en beneficio del bien jurídico protegido, que es la salud reproductiva de la mujer.Cuenta esta reforma, por supuesto, con un amplio apoyo de colectivos tan cualificados como la Unión Progresista de Fiscales (UPF), y es un avance hacia una regulación más realista y adaptada a lo que la sociedad demanda.

Spain is diferent, lamentablemente...."

Normas de urbanidad

Estoy viendo los informativos de madrugada, como tengo por costumbre.
Pongo "La noche en 24h" y ahí está Juan Vicente, que antes (sigh!) de que Mari Tere destrozara "La mirada crítica" mañanera de T5, madrugaba más para ir al curro. Pide a los tertulianos express que formulen su opinión acerca de la cuestión que han planteado a los espectadores en la web:
¿Debe ser determinante el aspecto externo a la hora de encontrar trabajo?
No me voy a detener a contarles lo que cada uno de los asistentes ha argumentado, aunque evidentemente todos aportaban distintos matices en función de las que se suponen que son sus líneas ideológicas y editoriales. Porque finalmente, todos han llegado a la misma conclusión: Para conseguir trabajo hay que consentir en lo que requiera el empleador. A pesar de lo que nuestra muchas veces rancia Constitución diga. Y para las ocasiones en las que no sea rancia, ya nos encargaremos los españolistos de interpretarla con ración extra de caspa.
La alusión del presentador al título del post ha sido literal. No les digo más.
Saquen sus propias conclusiones porque yo estoy en paro y no duermo por las noches bien.
Será que los piercing de la cara me ponen nerviosa.

RIC(-O a su)COSTA

"¡¡ Man'pillao(con el carrito de los helaos, versión “Infinity FX50″), Chic-coss, oseaaa !!! "

La última hora del muchacho es que parece que se resiste a abandonar el barco...

La Ciencia española no necesita tijeras

Hoy voy a hablarles, como no podía ser de otro modo, de catedráticos de bar. Ya lo hice en otras ocasiones, pero considero que mi aportación a la blogocosa en un tema de tales dimensiones no puede ser desde otro de punto de vista que desde el que proporciona la experiencia. Trataré, por tanto de transmitir con esta idea, el desprecio por la formación y el gusto por el cotilleo vacuo del que hace gala la ciudadanía española, basándome en situaciones que se me han planteado en la vida. 

A) La rumorología y la manipulación de la verdad en éste, nuestro país, como hipótesis origen de nuestra dejadez hacia la pérdida de independencia de la investigación universitaria, véase Bolonia y, en general, de los recortes públicos a los recursos para la Ciencia. 

B) La otra hipótesis parte de la incapacidad sistemática de los políticos en España a la hora de revisar el Concordato con la Iglesia, porque es inadmisible que en mitad de una crisis que todos los "expertos" describen como estructural (además de global), se entiendan como razonables las prejubilaciones de los grandes bancos, el abaratamiento del despido y la financiación pública de la que disfrutan los que hablan de efebofilia dentro de su organización (y los centros concertados que gestionan).

Caso A: TRAS LA BARRA DEL BAR... LA PACIENCIA ES UN GOTEO SOBRE UN VASO A PUNTO DE REBOSAR. Primera linea de la sobredimensión especulativa de la burbuja. O cuando la gente se va a tirar por un precipicio y tú estás viendo el tortazo. Gente flipada con dos nóminas mileuristas y dos hipotecas y cosas asín. También mucha peña que te cuenta, orgullosos de sí mismos, que le sobran leuros de la hipoteca para un seat león y los muebles de la casa. Mientras tanto, la operación malaya al descubierto y otros tantos casos de pringues de concejales de urbanismo, a lo largo y ancho de la geografía nacional. Las facultades de la carreras técnicas relacionadas con la construcción, a reventar. Las niñas pijas a Interiorismo (o Exteriorismo, que también se ha dado). Todos en el mismo barco (incluida yo, antaño estudiante de CC. Químicas, reconvertida en dispensadora de avituallamiento del encofrador medio) del ladrillo y el sector servicios. Y la gente que va a comer el menú de Evi, esos currantes de la obra e hipotecados especuladores también, dicen al ver a Julián Muñoz en el tomate : - Que se pongan el sueldo lo alto que quieran y asín no roben. Entonces...yo me pregunto si esta mentira manifiesta, dicha con la infructuosa finalidad de sentar cátedra, no es síntoma común de un desprecio por la verdad como medio de llegar a soluciones. Incurriendo además en la contradicción por defender ahora, ésos mismos, echando un coñá en la barra, la contención de las instituciones en tiempos de puta crisis. Pero lo que sea, en cada momento, con tal de seguir hormigonando costa y montaña, en busca del enriquecimiento personal, despreciando la necesidad de investigar para muchas otras cosas: Encontrar soluciones a la demanda energética, el desarrollo sostenible y el cambio climático que ya conocemos en España, trabajar por la recuperación de especies y de ecosistemas, dañados a su vez por la voracidad ladrillera, estar preparados para discernir situaciones sospechosas como los intereses que esconde la "pandémica" gripe A (la independencia de los lobbies económicos vuelve a destacar aquí), aplicación y desarrollo de las T.I.C. y formación en nuevas tecnologías para todos los estratos sociales y de edad, desarrollo en la cura y tratamiento de enfermedades, así como en la mejora de la calidad de vida de personas con patologías que limiten su autonomía diaria...etc (muy largo etcétera) Tantísimas incógnitas y plan E para seguir como los curris de Espanggle Rock. 

Caso B: LA CONFRONTACIÓN IGLESIA-ESTADO, HEREDADA DEL FRANQUISMO Y CON UNA CLARA TENDENCIA AL OSCURANTISMO MÁS RANCIO. Esta confrontación entre laicismo y clero tiene frecuentemente una vertiente crítica hacia la actividad científica. Casos destacables y recientes son las declaraciones del papa sobre el condón y su efecto negativo en la lucha contra el SIDA en África y la rotunda postura de la conferencia episcopal en contra de la utilización de células madre para salvar vidas, aunque están en contra del aborto por su teórica moral pro-vida. Y son estos mismos señores los que se benefician de los impuestos de mucha gente que no está de acuerdo con sus planteamientos morales. La escasa reactividad de Zapatero y la ausencia de decisiones en dirección a la revisión del concordato es impropia de un gobierno que quiera realmente promover la separación entre religión y Estado. Igualmente podemos ver la hipocresía que supone subir impuestos para las clases medias y pobres sin modificar en nada la tributación de las rentas altas y las dichosas SICAV, entre noticias sobre bajas millonarias de los ejecutivos de la banca y declaraciones de Garmendia sobre recortes en gastos corrientes, insignificantes para la Ciencia del país. Estas contradicciones entrañables y nuestra tendencia a la chapuza, que empieza por la debilidad del pensamiento crítico en una democracia tambaleante, en medio de ataques a las instituciones desde dentro y fuera de ellas, hacen como nunca necesaria la razón frente a la víscera y la manipulación interesada. En tiempos de crisis, decían que de refundación e incluso caída del capitalismo, debemos apoyar a la Ciencia y la Educación como nunca antes, como vía alternativa al modelo desarrollista equivocado y ficticio que ha llevado a la quiebra del sistema financiero y a un montón de mano de obra no cualificada al paro, entre los que me encuentro. 

Secundo la iniciativa de LA ALDEA IRREDUCTIBLE, después de tirarme toda la mañana peleándome con el ordenador, que está tonto y no me deja manejar el blog decentemente, de ahí la ausencia de muchos enlaces y la tardanza en publicar.

Los que estamos en paro es porque no queremos de currar.

Ya estaba tardando, asín que, en mitad de la puta crisis, me dispongo a acercarles los datos que definen a este paraíso (ultraliberal) empresarial en el que vivimos. Por aquello de presentar a los de "en la parte negativa".
Aquí tienen el RÉGIMEN ECONÓMICO Y FISCAL de la Comunidad Autónoma de Canarias, que les concedo está sacado cutremente de la wiki, pero que me vale para el momento. De cualquier modo, les dejo también una entrega del INE (más en plan serio y tal) para que vayan sacando conclusiones sobre la contratación laboral en las islas y el paro de este año. Porque no me quito al amigo Díaz Ferrán de la cabeza con lo de los cinco puntitos...
Pero si quieren yo se lo adelanto un poquico:
En las Canarias, no sólo no existe el IVA (el impuesto indirecto se llama IGIG, para quien no lo sepa, y ronda el 5%), albricias para los autónomos que se pasan la subida anunciada por ande yo te cuente, sino que tienen una cosica llamada Reserva para inversiones (RIC) que les permite tener un volumen de patrimonio (digamos X), legalmente a nombre de la empresa. Je!
Y con todas estas ventajas para montarse aquí el negocio, todavía les puedo contar la alergia que tienen a que los trabajadores coticen todas sus horas en ciertos sectores,aún siendo más barato contratar aquí (si se entretienen un rato en ojear el documento del INE podrán comprobar este dato). Esto lo sé, por desgracia de primera mano. Les relato mi experiencia a continuación:

Este verano estuve en una pizzería de Matagorda, en Puerto del Carmen. Se llama"Pizzería Paradise" (concretamente, a ver que se creían, ya saben que a mí a mala hostia...) y está regentada por un tío que se declara encargado pero ejerce de jefazo. Acudí a una entrevista concertada por teléfono unas horas antes y se declaró incluso impresionado por la experiencia (sigh!) que acreditaba mi currículo enviado por mail. Me emplazó directamente a hacer una prueba al día siguiente a las tres de la tarde, a lo que accedí a pesar de que no quiso concretar las condiciones del puesto, ni salariales ni en cuanto a horarios (ni siquiera dijo en cuantas horas consistía la jornada).
Allí estuve a las tres del día siguiente, momento en el que se me informa de que estoy compitiendo en la prueba con otra muchacha (que se marchaba en el momento de llegar yo).
Ipso facto me pone a trabajar en la barra haciendo la vajilla de las comidas y a sacar comandas de bebida. Para aprender el funcionamiento. Como parece que voy a ser más que suplente o empleada en prácticas, rauda y veloz mi compañera comienza a mostrarme la numeración de las más de 40 mesas y los distintos espacios en que se distribuyen... Para aprender el funcionamiento.
En esto que llevo allí una hora (en la que había currado como una más) y veo que el maromo se levanta de la mesa en la que estaba comiendo con su familia, y que empieza a dar instrucciones porque se pira. Apenas hemos cruzado dos palabras. Entonces le digo:
-Perdona, ¿te vas a ir ahora, no?
- Si...vuelvo a éso de las siete. Tú te quedas aquí con ....... , que te va enseñando lo necesario para cuando lleguen clientes. Luego, cuando vuelva, veo cómo trabajas y si me gustas, mañana te llamaría para que vengas de mañana y aprendas el resto.
-¿Mañana? Sí... pero ¿podrías decirme cuál va a ser el horario? Más que nada por organizarme yo mi vida personal y éso.
- Tú haces demasiadas preguntas, ¿no? Se supone que te debería interesar estar hasta la una, mejor que hasta las once, y preferir que te llame mañana a que no te llame. Eso querría decir que estoy interesado en que cubras el puesto. Por el dinero no te preocupes, que todo lo que hagas se te va a pagar.
-¿Perdona? ¿Demasiadas preguntas? Lo único que quiero es que concretes las condiciones del puesto antes de saber si me interesa hacer la prueba. No veo nada de raro ni de excesivo.
-Quizá tú y yo no nos vamos a entender...
-Creo que no, muchas gracias por la oportunidad.



Dejaré para otro día el caso de Cristina, muy divertido también. O lo de otras personas que trabajan entre 50 y 60 horas a la semana cotizando dos horas al día.

En vista de lo cualo, yo me pregunto:
¿Dónde están los beneficios y la creación de empleo que supone pagar menos impuestos?
¿Por qué Canarias está a la cabeza del país en tasa de paro? ¿Por qué cuanto más barato le sale un empleado a un empresario más horas quiere chulearle de su cotización a la SS?
A mí que melospliquen los esbirros de Keynes.

En Lanzarote está todo privatizado. No hay una triste guagua pública, con lo que ir desde la localidad más al norte (Órzola) hasta aproximadamente la mitad de la isla (a la capital Arrecife, por ejemplo), cuesta seis euros y pico. Con lo que se hace imprescindible tener coche (o alquilarlo, claro).
Lo que se lleva, después de la Operación Unión y las tasas de paro soportadas este año, es la Emergencia Social.

Entre el empresariado chulesco y la reprobación al papa-natas propuesta por IU que fue rechazada en el Congreso, ayer me dieron el día ( Zp y su tropa).

Buen findes a tós.

Me he hecho mayor esta semana.

Durante toda la semana el tema de actualidad que más he estado siguiendo ha sido la repercusión de la intención de Espianza de volver al "ordeno y mando" de la posguerra.
Puede parecer simple mi opinión, que considero rotunda en cuanto a esto:
Menuda jeta el que admita como buena esta medida teniendo hijos. Volvemos a los tiempos de "este niño es muy travieso...¡que aprenda lo que es bueno en un internado".
Porque en realidad es así de simple: utilizar la autoridad para seguir teniendo una coartada por no hacer el esfuerzo de acercarnos a sus intereses y NEGOCIAR.
Porque, lejos de lo que creen muchos, negociar no es colegueo. Negociar es conseguir una contraprestación por el hecho de poner en práctica el respeto por los demás. Y, una vez se consigue el respeto,aunque sea negociado, la reciprocidad llega sola.
Se habla de los profesores como víctimas. Lamento haber tenido experiencias tan cercanas, que tocan a quien más amo, de negligencias bochornosas y dejadez ante el escarnio. Tampoco son inocentes, forman parte de esta sociedad, donde lo que cuenta no es la parte solidaria o social de lo que haces, sino la vidorra que te puedas pegar, aún cuando estés en contra de lo público (ains, la puta coherencia). Creo yo que puede exigírseles, al menos, que se ganen el respeto y la autoridad demostrando carisma, honestidad y amor por lo que enseñan, ingredientes fundamentales para tener éxito con los chavales. Y como decía Pitu, si miran para otro lado cuando la violencia no es hacia ellos, tarde o temprano les tocará. Inevitable como la vida misma. La expresión de la justicia poética cuando no se les enseña lo que es la Justicia.
Así que pego aquí los hilos más interesantes que he estado siguiendo(incluso éste del Tito) y dos enlaces a entradas sobre la educación de los adolescentes, una de hace cuatro años ahora y otra de cuando estaba embarcada en lo que parecía un proyecto (luego no fue tal) relacionado con el fracaso escolar, hace unos meses.

En cuanto a la deriva social de este país y la influencia de la burbuja y el consumismo en los chavales, es de sobra conocida mi opinión en cuanto a que ha tenido una importancia tremenda, por lo que me hago eco del comentario de Pan-cracio en Escolar, que me ha parecido enorme, (entre las brillantes aportaciones de Fétido, Small, Sota, Pre, Enrique...):

"Jojojo… Efectivamente, hay que ver cómo semos… Este es un país de nuevos ricos egoistas, en el que el boom ladrillero ha generado una desprecio implícito por la formación, puesto que cualquier garrulo de 19 años que empezase a trabajar de encofrador podía estar ganando a los 20 ó 21 más que el técnico de prevención de riesgos laborales de su obra, y fardando de móvil de última generación, sellos de oro y seat león con lunas tintadas… Ahora parece que se están quedando en los institutos, porque no hay a qué agarrarse fuera… bendita sea la crisis… Tarugos siempre hubo en los institutos, y padres a los que no les importase o que les respaldasen también. Sí es cierto que los niveles medios de la formación de base se han reducido considerablemente (basta con preguntar a los profesores de cualquier escuela universitaria de ingeniería… y eso que ellos reciben a “la élite”)… Pero esos mismos que hablan de lo mucho mejores que estos chavales eran sus compañeros del Preu o de COU, probablemente deberían asumir que muchos de estos chavales nos pegarían una pasada considerable en cuestión de nuevas tecnologías… Sobre la madurez… pues en todas partes cuecen habas y en ningún sitio atan los perros con longanizas (excepto en algunas provincias de Longanizalandia)… Me han contado de primera mano los casos de “chavalitos” de 19 años en su segundo año en una escuela de ingeniería, pretendiendo entrar a una revisión de examen con su papá…Y de un ingeniero técnico (mínimo 21-22 años y con la carrera terminada) presentándose a una entrevista de trabajo con el papá para que le negocie las condiciones (un papá-manager, como el de Messi). Pero también conozco chavales y chavalas de la misma edad que han pasado al menos el equivalente a dos o tres años de su vida en otros países y otras culturas, que se escriben y hablan casi a diario con amigos de dos docenas de países distintos, que colaboran con ONGs (aquí y fuera) y que son muchas veces mejores que el 99% de mis compañeros de BUP, COU y de la Universidad… Un amigo veterinario dice que no hay perro malo, sino dueño macarra… Pues eso."

Pues eso, Pan-Cracio ha hablado. Y se ha ganao el azucarillo.
Y aluego, como contrapeso al post de Don Javier que quita hierro al informe Pisa (bueno, un sociólogo, no él propiamente, dicho sea con rigor), les dejo las reflexiones de ése peaso de Periscopio que nos iluminó Maese Piezas, que sí le concede cierta importancia al ranking, como yo creo que debería ser.
Y miren, ella empieza su nueva vida desde hace un par de semanas, peleando por estudiar lo que quiere y donde quiere, y yo sólo puedo sentirme orgullosa por el amor hacia el conocimiento que creo que la hemos inculcado. Pero no es fácil, es muy jodido ser un adolescente hoy en día.
Aunque nadie sea perfecto( y lo hemos hecho lo mejor que hemos podido, y tal y tal), siempre la responsabilidad de cómo son ellos recae en la gente con la que viven y/o los han puesto aquí, en este mundo.
Como guinda del pastel , les dejo con la creatividad de Maese Micockringnomedejapensar, que se ha currado el tema que dio origen a la contienda, los disturbios de Pozuelo.

Bunbury Star...two

Ésta os la debía... =D
...y además aún es viernes, así que...
¡Va por Giorgio y todos los fanes!

Crónica de un ataque de ansiedad: Eviadas en Barajas

Viernes, 9 de Enero de 2009. 05:00 am. Temperatura: -4ºC. Es aún de noche en Burgos cuando Ru y Cristina llegan a recogernos a casa de Silvia, en Gamonal. Sin más dilación, cargamos el trasportín de Audrey y las maletas en la furgoneta del tato y montamos al vehículo para emprender el camino de regreso a casa.

El vuelo sale a las 10:55 am, lo que significa que llegaremos al menos tres horas antes, contando con tomar un par de cafés y con la climatología adversa para la conducción. No en vano, mi hermano lleva instaladas ruedas de invierno en la furgo, lo que nos haría ganar tiempo si nos topásemos con tramos en los que se hagan necesarias las cadenas. Chicos del norte previsores, ya veis, haberlos...¡hay los!

La carretera se nos hace fría y monótona, pero vamos cuatro y una perra, así que, aunque Rubén, Giorgio y yo apenas hemos dormido, hay entretenimiento para hacer el viaje más ameno. Entiéndanme, me encanta viajar, pero el trayecto Burgos-Madrid me lo sé de memoria. Y además es de noche. Las previsiones meteorológicas consultadas nos indicaban nieve en la carretera, poniendo énfasis en el particular mal estado que podíamos encontrar en Somosierra. Por eso se apreciaba, en el primer medio tramo, una cantidad considerable de sal que impedía la formación de placas de hielo. De nieve, ni una mota. Nosotros estamos sorprendidos por ello, repito que nuestras previsiones sí indican nieve. Pero claro, es que estamos bajo cero. Concretamente en Somosierra, el termómetro del vehículo indica -7ºC.

 

A partir de ese momento, la temperatura va aumentando paulatinamente... De manera que cuando tomamos la salida hacia el peaje para entrar a Barajas, el termómetro ha subido a -0.5ºC. La nieve empieza a caer abundantemente, a la vez que observamos la total ausencia de sal en el asfalto, lo que facilita una rápida acumulación de los copos, de manera que en pocos minutos vemos como el firme ya no lo es tanto: la carretera está blanca y peligrosamente deslizante. Evidentemente en Madrid no hay chicos previsores del norte trabajando en las áreas que se ocupan del mantenimiento de infraestructuras y accesos. "AQUÍ NO HAN ECHADO SAL", nos repetimos sin cesar mientras buscamos dónde aparcar en la terminal de salidas. Hay poca gente y encontramos sin problema plaza cerca de la entrada.

Como no podía ser de otra manera viajando con el archi-puntual tato Ru, hemos llegado a la hora prevista: son las 8:00 am. Los mostradores de Spanair están cerquita, así que vamos a facturar de inmediato, porque hemos de llevar dos carritos: uno con maletas y otro con el trasportín de Audrey. Y como la perra estará con nosotros hasta 40 minutos antes del embarque, hay que librarse al menos del otro carrito para no parecer Mr.Bean y Sra. en la terminal del aeropuerto. A esas alturas yo ya ando con la mosca tras la oreja...: -¿Usted cree que volaremos a la hora prevista?.-pregunto a la señorita del mostrador de facturación. -Si sigue nevando así, probablemente habrá problemas, pero AENA ya nos ha garantizado que saldrán los vuelos programados hasta las 11:15, con lo cual el suyo está a salvo de retrasos. Son las 8:30. Nieva intensamente y ya hemos facturado. Hemos sido de los tempraneros. La carretera tiene cada vez peor pinta. Así que, con todo el dolor de mi corazón, aunque lo planeado era que los tatos nos acompañaran hasta que llegara la hora del embarque, les digo que ya es hora de despedirse. Si no quieren tener problemas de tráfico y que yo me ponga nerviosa, deben regresar a Burgos cuanto antes. Abrazo a Cristina con tristeza. Esta vez no sabemos cuándo volveremos a vernos. No hay nada concreto. Quizá en Semana Santa. Ella se despide de Giorgio y Audrey mientras beso a mi grande hermano pequeño. Otro abrazo más ¡Cuánto quiero a esta petarda! Está llorando... ¡yo no quiero que sufra! Mi niña. Mi niño... ¡Qué orgullosa me siento de los dos! Estos malos tragos nos serán recompensados porque son necesarios.

 

Audrey nos observa con curiosidad. Para ella no hay espacio temporal, no entiende que vivimos tan lejos de ella, de la persona que la rescató. Sólo sabe que la quiere. La expresividad emocional de "los de dos patas" la desconcierta e indica que algo va a pasar...¿Qué será? Y se van. Nosotros buscamos un sitio donde acomodarnos hasta que nos avisen para embarcar a Audrey.

Nos sentamos y rompo a llorar. Giorgio me consuela con ternura, sabe que el momento es especialmente duro para mí. En este estado emocional me hallaba en el peor momento. Quedaban un montón de horas por delante, en las que esa sala de facturación de la terminal de salidas de Barajas en concreto, sería el fatídico escenario en el que miles de personas desesperaban reclamando decencia. A las 10:10 nos guían dos empleados de Spanair hasta la sala de equipajes nº5. En la entrada de la sala está el mostrador en el que se pone el agente de la benemérita de turno. El de este turno en concreto es idiota. No sólo se extralimita en sus funciones de manera chulesca, sino que encima no sabe cómo funciona el protocolo de seguridad del aeropuerto. Presten atención: - Ese perro no puede ir suelto. -Lo llevo con correa... .-contesto al primer bote. -Ya, pero tiene que ir ahí dentro .-contesta gruñonamente, señalando el trasportín en el carro. -Agente, hay que sacar al animal ahí mismo...los compañeros de seguridad tienen que revisar la jaula en ése control de embarque... .-explica uno de los operarios de Spanair que nos acompaña. -...Bueno, continúen... (¿¿continúen??) Allí nos dirigimos hacia el puesto de seguridad donde se inspecciona el trasportín de la perra y se la embarca hacia el avión. Es en ése momento cuando sedo a Audrey con las dos pirulillas que me administró el veterinario. La metimos en el trasportín y observamos como se alejaba en la camioneta de Spanair, antes de pasar nosotros a la zona de embarque.

Por fin ante la puerta E-74 , empezamos a tener constancia real de cómo está la pista del aeropuerto. Son las 10:40 y, a través de la cristalera, vemos una situación más propia de Siberia o un país nórdico que de Barajas. Es acojonante, por la estampa cualquiera pensaría que lleva nevando una semana en lugar de unas horas. O eso, o se han estado tocando los bemoles y no han actuado para impedir que se cancelen al menos los vuelos que osaron asegurar su salida. Efectivamente, al poco se anuncia el primer típico retraso de media hora. Comienzan los avisos por megafonía en los que ya se huele el cierre. De momento sólo se producen retrasos. Vaya por delante que la información en los medios durante el viernes y el sábado no fue ni por asomo cercana a lo que se vivía en las terminales de Barajas. De hecho hubo un intervalo de cuatro horas en las que no cayó un sólo copo y no se vieron quitanieves a destajo ni operarios de Aena trabajando para deshacer la nieve ni el hielo. Fue un mamoneo en el que los pasajes afectados nos sentíamos secuestrados y engañados, mientras las aerolíneas hacían lo posible por echar la mierda a Aena y viceversa. Volviendo al desarrollo de los hechos, nos dan las 12:00 aproximadamente sin que nadie de Spanair diga ni media. La chica del mostrador de la puerta de embarque se pira. Viene otra chica. Pasa otra media hora que, muy amablemente, eso sí, nos solicita al amparo de nuestra paciencia, para saber qué pasa con el JKK 5114 a Lanzarote, si va a volar o no. Nada, que ni idea oyes. Al poco salen por el finger de nuestra puerta cuatro azafaifas. Se trata de la tripulación que sí ha llegado a tiempo, poniendo pies en polvorosa porque se la huelen gorda. A esto que caigo en que se están dando el piro, con lo cual es probable que la del mostrador también lo haga. Me levanto del asiento haciendo esfuerzos por no cabrearme antes de tiempo. Espero la cola de gente exigiendo información sobre lo que ocurre, preguntando dónde va la peña que ha salido del avión con tanta prisa... Me toca. Mi pregunta es simple: -¿Y mi perra? -¿Cómo? ¿Está embarcada? -Dímelo tú (ante esta respuesta ya no me sale tratarla de usted, que queréis que os diga). -Pero...¿la han llevado al avión? -¿Tú qué crees?¿piensas que te pregunto dónde está por aburrimiento? ¿Dónde iba ésa gente? -...De momento Aena no permite ningún despegue, sabremos algo más de... -Vale, vale...ahora haz el favor de comunicar que saquen a la perra del avión y dime dónde la recojo. -Oh! Sí, si...Baje a la sala de equipajes nº6, allí le dirán la cinta donde puede recogerla. -Gracias. 13:00 pm en la terminal antigua de salidas del aeropuerto de Barajas. Mientras bajamos a la sala de equipajes, todos los pasillos y estancias recorridas están llenos de personas desorientadas y nerviosas, que preguntan a todo aquel que vista uniforme, por distintas cuestiones. Es evidente que a estas horas está plenamente instaurado el caos. El ir y venir frenético de los pasajeros que no han volado tiene un color gris, aún no es negro pero ya se observa que el volumen de gente es muy considerable. Empiezo a preguntarme cuántos de ellos llevan ya cinco horas allí, como nosotros. Supongo que muchos. Una vez en el mostrador de reclamación de equipajes, en la sala 6, donde atiende Spanair los requerimientos de sus clientes, mis nervios campan desatados a sus anchas, pues la muchacha me ha indicado una cinta que ni se mueve ni ná y la sala está llenándose de gente en busca de sus maletas. Regreso a preguntar. La tía contesta: -Pues puede que la cinta 9 o la 10..., aunque los animales salen por la 6, o sea que puede que... -Me cago en Dios! Mira maja, voy a montar un pollo aquí que flipas. Ya te estás enterando, ¡pero ya mismo, ¿eh?!...de dónde está mi perra, ¡tanto puto "puede que..."! Y no me mires con esa cara de asco que tenías que estar tú en el puto avión metida en una jaula y nevando. ¡Encima me mira mal porque pierdo los nervios, la lista del "puede que"!. Ten un respeto a los clientes cuando eres tú la que la estás cagando, que no eres capaz ni de coger el teléfono para preguntar. Después del ataque de ira me disculpé con ella, pero seguía sin tener ni zorra de dónde estaba Audrey. Así fue como conocí a una de las dos únicas personas amables y competentes de Spanair en todo el aeropuerto. Esta chica me tranquilizó, llamando a sus compañeros de equipajes, que la informaron de que en breve tendríamos a la perra con nosotros y el número de la cinta por la que saldría.

También me dijo que esperaban poder volar en el día y que, de momento, era mejor que no recogiéramos los equipajes, sino que simplemente subiéramos de nuevo a los mostradores de la aerolínea para canjear las tarjetas de embarque y obtener los BONOS DE COMIDA. Una vez recogida Audrey, que llevaba un colocón de pastillas en su punto álgido, pues ya hacía más de tres horas desde la ingestión, seguimos las indicaciones de la chica de inmediato. En los mostradores de Tickets de Spanair había cuatro empleados con cara de marrón atendiendo a unas colas de gente que evidenciaban la cantidad de vuelos que la aerolínea estaba manteniendo en vilo. Cuando le tocó a Giorgio el turno, yo estaba tirada en el suelo tranquilizando a la perra, que no estaba en su mejor momento precisamente. En esto veo que me llama con la mano. El chavalín que le atendía estaba negándonos nuestro derecho a comida y alojamiento. Y no hacía ni una hora que una compañera suya nos había reconocido tal derecho y emplazado a que lo reclamáramos. La excusa: "Uds. no son pasajeros en tránsito"(es decir, nuestro billete era un vuelo directo Madrid-Lanzarote, tócate los pies questosignifica que si no he volado de Burgos a Madrid ¡esmiproblemaaaa, ajooo y aguaaa!) -Me da igual, yo no vivo en Madrid y necesito que Spanair me dé una solución a esto. -Yo tampoco sé si voy a poder regresar a mi casa hoy... (parece que en Madrid no hay metro ahora...que me lo digan a mí con el trasportín y un perro cómo lo hago para usar el medio suburbano) - Mira majo, tú estás aquí para ganarte el sueldo y tu función es atender a los clientes e informar, algo que haces muy mal porque nos estás negando lo que tenemos derecho a reclamar y que una compañera tuya nos ha reconocido hace un rato. Si le haces el juego a tu empresa incurriendo en injusticias, no esperes que me lamente por tu jornada laboral; eso se lo dices a tu jefe, no a mí. Claro, luego la que queda como borde es una...¡pero ya me dirán! Una vez canjeados los billetes, nos dicen que nos mantengamos a la espera o a la cola en los mostradores de facturación de Spanair, para bajar de nuevo a la perra en cuanto se anuncie la nueva hora programada para volar.

Los monitores no informan. Los empleados están completamente descoordinados e incurren en contradicciones constantemente. Por megafonía anuncian un vuelo a Menorca que posteriormente es denegado en el mostrador al facturar, y así con muchos otros vuelos. Giorgio y yo estábamos pendientes de un pavo con walkie, que parecía ser quien más control tenía sobre el cotarro. Todo el tiempo histéricos por no perderle de vista, ya que nos había dicho que nos mantuviéramos alerta para avisarnos si había que embarcar a Audrey. A las cinco de la tarde por fín nos llama: una compañera nos va a llevar de nuevo a la sala 6 de equipajes; parece que vamos a volar. La chica que nos acompaña en esta ocasión parece competente. Cercana y natural, nos da la impresión de que realmente lamente el caos y el desastre. Hace esfuerzos por disculpar a sus compañeros sin negarte que el que peor lo pasa es el usuario. Es la segunda y última persona de Spanair con la que tratamos que fue amable. 

Esta vez Audrey se resiste a montar en el trasportín. Tuve que hacer un esfuerzo para que no notara mi preocupación. Es muy buena, no se opone tercamente...al final accedió resignada a entrar en la jaula. Por los agujeros del trasportín vemos desde el cristal cómo se tumba antes de que la camioneta arranque y se introduzca en la pista. Es una campeona. Esperemos que ésta vez la volvamos a ver en el aeropuerto de Lanzarote. En casa. Desde allí, accedemos por ascensor de nuevo a la zona de embarque. La puerta es ahora la E-75. Allí encontramos a Leandro, un niño de 10 años que vive en Lanzarote y vuela con su abuela madrileña, con quien ha pasado la navipeich. Es un chaval encantador, que ya por la mañana, hizo amistad con Giorgio. También está la típica parejita pija, ella con su HOLA y él mirando de reojo el Público y el Jueves que llevamos encima...¡en fin! Y hay un grupo de rock que van a tocar al estadio de fútbol (creo que dijeron, no fuimos a verlos por desgracia) de Arrecife. El saxofonista nos pone al corriente de las horas que hemos estado fuera(de la zona de embarque), enterándonos así de que el problema ha sido que nuestro comandante no ha llegado a tiempo a Barajas, de modo que el personal sospecha que también hay una huelga encubierta y, al estar Spanair en una situación que roza la quiebra, no va a haber sustituto y nos están dando largas pero no volaremos.

Son las 18:30 y se ha pasado la media hora de tregua tras el anuncio por megafonía en el que anunciaban media hora de retraso para el JKK5114 con destino a Lanzarote. De nuevo se caldea el ambiente. Los chicos del grupo de rock y la abuela de Leandro insisten a la muchacha del mostrador para que se nos informe de la situación del aeropuerto. Es una chica rubia de rasgos dulces. No deja de sonreír. Uno de los chicos levanta la voz: -¡Pero si hace 4 horas que no cae un copo! Si vais a cancelar el vuelo decídnoslo ya. Ella, muy digna, sigue regalando sonrisas. Incauta, no comprende que a estas alturas de la película la peña está irritable y no entiende que ponga esas caras de felicidad. Por su expresión parece que la estuvieran metiendo fichas los del canto del loco, en vez de estarse comiendo el rapapolvo de un puñao de pasajeros mosqueados. La temperatura sigue subiendo.

Desde mi asiento empiezo de nuevo a preocuparme por Audrey otra vez. Están utilizando a la perra, ahora lo veo. Los compañeros de pasaje habían creído que volábamos cuando "los del perro" hemos regresado a la zona de embarque. Pero son las siete y han pasado casi dos horas, con lo que la gente se vuelve a mosquear y a dar problemas... La chica ya no ríe tanto. Observo que el lenguaje corporal de las personas que la increpan es más exaltado. Muchos acusan a Spanair de mentir. Todo el mundo quiere saber qué pasa. Aparecen entonces cuatro guardias civiles. La chica les ha avisado. La solidaridad con el grupo de rock, que lleva la batuta en las reclamaciones, es un clamor. Cuando intentan cachear al más nervioso e indignado de todos, los pasajeros se levantan envolviendo en una nube de reproches a los agentes: -¿Venís para defender a éstos sinvergüenzas?¡Os pagamos nosotros!¡Defendednos de ellos que no nos dicen la verdad! El mostrador se queda vacío entre la confusión. Otra vez se han dado el piro. De nuevo la espera. La peña coge el teléfono del mostrador para pedir información. La pija dice por lo bajini: -Ya la han liado éstos, que han hecho venir a la guardia civil. ¡Ahora sí que van a pasar de nosotros! Me callo. No me apetece discutir también con una pasajera. Además estoy pensando en Audrey. Tengo que ir a buscarla y aquí no hay nadie. 

Voy a buscar otro mostrador de Spanair: hoy está claro que no volamos. Dejo a Giorgio con el resto y me recorro la zona de embarque buscando un empleado de Spanair...¡Coño! ¡Si ésta de ese mostrador de un vuelo a Tenerife es la rubia sonriente! -¿Qué haces aquí que no estás informando al pasaje del 5114, al que has dejado allí tirado con los guardias civiles? Hum... Veo que este vuelo a Tenerife sí ha salido... ¿por qué no nos decís qué pasa? (a todo estooo...el aeropuerto está operando desde las seis de la tarde, puesto que desde la cristalera de la zona de embarque se ven aterrizar a dos aviones, desembarcar a la gente, embarcar y despegar vuelos a Tenerife y otro a Lanzarote de AirEuropa,etc.) -Le repito que esa información depende del aeropuerto...no sabemos nada... -Sí, si...eso ya lo has dicho muchas veces... A ver, dime dónde me pueden informar de dónde está mi perra, que me la habéis vuelto a embarcar y lleva ya casi otras tres horas en el avión... -Vaya al mostrador de Spanair que se encuentra al final de este pasillo. Así lo hice. No fue difícil identificar el mostrador de la aerolínea: después de andar un largo trecho, me topo con una algarabía de gente con cara de pocos amigos formando una cola que bien podía dar tres vueltas al inmenso puesto de desatención al cliente. Allí estaban la abuelita de Leandro, la parejita del HOLA y cuatro integrantes del grupo de rock. El más reivindicativo de todos estaba diciéndole a la gente que el vuelo estaba cancelado desde primera hora del día y que nos estaban vacilando a todos. Estaba enfadado pero, sin embargo, tranquilo; habían llegado a Madrid desde Bilbao y no iba a tener que pasar la noche en el aeropuerto: eran pasajeros en tránsito. En la cola teníamos pasajes variados: a Gran Canaria, a Lanzarote, a Menorca... La mayoría éramos gente que tenía que regresar a casa después de Reyes, a trabajar, estudiar... a pesar de que la mayoría de vuelos eran destinos turísticos. Lo más lamentable era ver a niños pequeñitos en sus cochecitos o en brazos de los padres. Yo pensaba en la posibilidad de que llevaran desde las cinco de la mañana viajando, como nosotros, y me daban mareos de la impotencia. Cuando tengo que tratar con gente que es cómplice de estas joputeces, brota la hipersensibilidad emocional, el sentimiento misántropo que hace que me invada La Náusea por ser parte de la especie. Será que me comporto como una puta cría ingenua que piensa que a los que van con los churumbeles a cuestas, les van a tratar con un mínimo tacto y a respetar sus derechos mandando al pairo los criterios economicistas de la empresa. Yo qué sé, todos tenemos canijos conocidos y hacemos "¡Ooohhh!" cuando un niño hace su gracieta más salá. O a lo peor tenemos hijos, también. Pues bien: también había pasajeros en tránsito con bebes. Para colmo, se hicieron desear más que los Rolling, los muchachos de Spanair, y eso es lo único que puedo decir a su favor. Eran muchachitos. Gente muy joven puesta allí deliberadamente para comerse un marronazo de órdago. Saltaba a la vista que los más veteranos que sí habían acudido a currar, se estaban escaqueando. Y lo más triste es reconocer que has perdido los nervios con quienes menos peso tienen y que son los únicos dando la cara en la terminal. Pero aún así, su actitud impostada, preparada de antemano con la intención opuesta, produce una crispación aguda. No se puede evitar verles como cómplices. 

Pero ellos actúan con una coartada subliminal: LA PUTA CRISIS Esto es: Que si el número de parados aumenta vertiginosamente, ya vendrá otro que quiera ocupar mi puesto. Bonita frase de marcado corte neoliberal, en la que el trabajador asume que su ética y su culo están para que se lo pateen a uno, eso sís, dentro del mercado(o aeropuerto). Y así estamos. Total que llegan tres. Un chiquillo...y dos chic... ¡la rubia again! Ya me lo huelo... Pasa el primer pasajero al mostrador, le toca a la rubia y... -El vuelo a Lanzarote se ha cancelado. Es entonces cuando empiezo a jurar en hebreo de nuevo y en voz alta, puesto que llevan mareando la perdiz dos horas para decir lo que ya sabían desde las once de la mañana: -¡Mi perra está embarcada! Todos los de mi pasaje, excepto la del HOLA, me ceden solidariamente el turno. "Lo que toca es pedir la hoja de reclamaciones pero yo tengo a la perra aún en el avión. Además me estoy imaginando ya haciendo noche en Barajas. Hay que recuperar las maletas y vamos a tener una movilidad penosa con los dos carros y Audrey drogada. Tendremos que cambiar de nuevo las tarjetas y cuanto antes, puesto que es primordial que nos metan en uno de los primeros vuelos de la mañana. ¡Llevamos sin dormir desde la noche del miércoles! La noche del jueves al viernes no pude hacerlo, siempre me pongo nerviosa cuando tengo que ir a Madrid a coger un avión... Hay que volver a casa. Que me digan dónde está la perra." Notaba que mi mente estaba operativa en cuanto a organizarnos de manera práctica. Pero mis emociones estaban al borde del abismo. Otra vez la rubia con las sonrisitas... -No hemos tenido la información hasta ahora .- ni ella se lo creía oiga...¡pero si es que se estaba descojonando! - Deja de mentir porque antes de que avisaras a la guardia civil, ya lo sabías.. .- contesta el portavoz de los rockeros. - Yo la acabo de ver hace un rato en un mostrador de un vuelo de Tenerife. Entonces ya lo sabía y tampoco me lo ha dicho. Me ha hecho venir hasta aquí aún diciéndola que lo que quiero es sacar a mi perra del avión. .-hasta aquí sólo levanté el tono, pero al mencionar a Audrey, que ya pasaba de las tres horas embarcada para nada (salvo para hacer de señuelo de la aerolínea), me emocioné sin remedio y pasé a la hipérbole: -¡Y que sepan todos ustedes, los pasajeros de Spanair, que es la segunda vez que embarcan a mi perra hoy, que en total ha pasado casi seis horas embarcada para hacer un vuelo de dos! ¡Y si quiero ir a mi casa la tengo que volver a embarcar! ¡Que sepan que estos señores han maltratado a mi perra! Toda la gente me miraba flipada, momento en el que el rubor empezó a invadirme, aunque veía mayoría de expresiones de solidaridad. Igual la flipada era yo. Pero no, porque hasta el momento no había hecho caso a mi amiga Silvi. Ella estuvo en contacto telefónico conmigo todo el día. Percibió la escalada emocional que estaba sufriendo y me recomendó buscar una farmacia para comprar Lexatín. Así que estaba a pelo. Éso era lo malo, evidentemente, ni un mal porrillo con tanto vete y ven. A esto que oigo discutir a la del HOLA con el rockero: -...pero es que ellos no tienen la culpa (con un aura a lo rouco) -Mira: A mí me parece que no tienen la culpa ellos, pero sí la tienen de su actitud. Y su actitud es la mentira sistemática.- replicó él. -Eso es precisamente. Esa actitud de yo estoy aquí sentado dignamente, mientras los que nos ponemos en evidencia somos los pasajeros y nuestras crisis nerviosas. -completé mientras observaba cómo la del HOLA me pegaba un repaso en forma de ojeada de arriba a abajo. Entonces me toca el turno. Tengo al muchachito delante y le exijo que localice raudo y veloz a Audrey...¡ah! ¡y con exactitud, por favor! De nuevo duda...la sala 5..., la sala 6... ¡Vale majete, te has lucido! Menos mal que recuerdo dónde y cómo ha sido el primer desembarque. Le dejo con la palabra en la boca y salgo pitando a buscar a Giorgio, que está aún en la puerta de embarque con el resto que esperan noticias allí sobre el vuelo. Todos pendientes del teléfono del mostrador de embarque. ¿Os lo imagináis? No, no sabían que se había cancelado el vuelo. Bajamos a recuperar a Audrey y el equipaje aprovechando que no tenemos bultos aún...¡sí efectivamente, íbamos corriendo por la terminal! 

Yo iba intentando quemar el exceso de energía. Algo me decía que aún iba a tener oportunidades para transformarlo en un soplamocos, si yo no lo remediaba desde la lucidez. Una vez con dos carros y la perra k.o. de las pirulas, atada con la correa a uno de ellos (situaciónmegadiver), emprendemos el penoso periplo a los mostradores de facturación de Spanair. Esto consistía en pillar dos ascensores, uno cada uno, puesto que con el trasportín (dado la vuelta porque si no, no entraba por la puerta), no cabíamos el otro carro de maletas, Giorgio, Audrey y yo. ¡Y me cago en Tó, lo rápido que se cierran las puertas en esos putos ascensores!! . O eso o la rampa móvil en la que, bajando, el trasportín se te podía caer del carro...(Buf! lo estoy reviviendo mientras lo escribo y me agobio aún) Llegamos por fín a la terminal de salidas: Cinco colas kilométricas canjeando billetes y recogiendo bonos de hotel... Lo primero es buscar agua y comida para Audrey. No ha bebido desde que salió de casa. Tienen que estar sin beber ni comer cuatro horas antes del embarque y ella no tenía sed antes de salir. Pero ahora sí: se bebe dos botellas de 1/2 l de agua. Voy a una cafetería del hostión y me cobran cuatro pavos por una mini baguette de queso. El queso la encanta, al menos. 

Aprovechamos que somos dos para dividirnos en las colas. De hecho la gente no sabe para qué es cada una de ellas. Se piensa que una es para canjear billetes cancelados y la otra para el hotel y la comida. Se habla de la bola sobre los pasajeros en tránsito, en la cola. Hay gente que está realmente convencida de que, debido al temporal -que es causa de fuerza mayor, añaden- no tienen obligación de pagar hotel a los de los vuelos directos, independientemente de que hayan podido operar unas seis horas, echándolo por lo bajo, en que el aeropuerto ha funcionado y lo hayan retrasado 24 horas para salir hacia su destino. Giorgio está en una cola más lenta, haciendo amistad con una pareja joven con un peque y con un argentino que se sube por las paredes, ya que le han hecho una faena bastante grave, al parecer. En la mía, reconozco a una chica con su bebita. De esta madre tengo certeza sobre las horas que lleva en Barajas. Son las diez pasadas de la noche y a ella la ví en cuanto entré a la terminal por primera vez a las 8:00. La niña está dormida en el hueco superior del carro de equipajes. Es tan pequeñita que cabe cómodamente y está como un tronco, acolchada con una mantita. La chica es pasajera en tránsito, lo que le asegura poder darse una ducha y una cama para ella y su hija. Sin embargo la información que tenemos sobre el estado de los accesos a Barajas es de caos. Tiene miedo de salir del aeropuerto y no llegar a tiempo de coger su vuelo al día siguiente. Todos los que estamos alrededor comprendemos su temor, pero intentamos convencerla de que tiene que descansar bien por la cría. Finalmente se fue al hotel. Ella viajó en los asientos delante de los nuestros en el avión que nos trajo a la isla lunar.

Como avanzaba mucho más rápido, Jorge se despide del argentino deseándole que todo vaya bien, y se traslada a mi cola. Sólo faltan dos turnos para saber si nos van a proporcionar transporte para movernos con la perra a un hotel. 

-¿De qué vuelo son? -5114 a Lanzarote. - De acuerdo. Les canjeo sus tarjetas por otras para mañana a las 10:55 am. ¿Algo más? .- dijo con voz lánguida el clon de Deluxe. Mal empezábamos... -Sí, claro. Queremos que Spanair nos proporcione alojamiento y medio de transp... -Ustedes tienen un vuelo directo y, por causas de fuerza mayor, como es el caso, la aerolínea no está obligada a pagarles el hotel... .-me interrumpió sin que se le moviera un sólo músculo de la cara. La inexpresividad de su cuerpo me abofeteó sin compasión. -Mire...estoy agotada y necesito una ducha...Estoy tan cansada ya de enfadarme y alterarme hoy, que sólo le voy a decir una cosa: trabajan ustedes muy mal y tienen una falta de humanidad heladora... -Ésa es su opinión, Sra. .-contestó aún con mayor frialdad. -Es mi opinión y la de toda esta gente, no se equivoque. Pero es igual... Dígame qué sugiere Spanair que hagamos para pasar la noche con dos carros y mi perra de una manera decente. -El aeropuerto va a habilitar unas salas para los usuarios que se quedan aquí hasta mañana. Pregunte en los mostradores de Aena. 

Ya está. Aquí está. 

Las lágrimas brotan a borbotones mientras dejo el mostrador de facturación. Giorgio se retrasa, quiere decirle al zombie que conocemos nuestro derecho...cuando se gira y ve cómo me voy alejando con la cabeza de avestruz. Se percata entonces de lo que sucede y viene lo más deprisa que puede. No puedo controlar el llanto ni la respiración, me siento tan pequeña como insignificante es la empatía del modernillo impertérrito. Ya estoy hiperventilando cuando caigo en la cuenta de que está cerca la farmacia. Pero antes doy una lamentable imagen ante el empleado de Aena al que Giorgio acude para preguntar por las salas habilitadas. Sólo sabe de la existencia de la sala Autogiro, que está de nuevo abajo, en la terminal de llegadas. Pero no le han informado de ningún plan especial. Hay que bajar de nuevo por los ascensores con los dos carros. Lo bueno es que la farmacia está enfrente de aquéllos. Entro llorando como María Magdalena y le explico a la farmacéutica como puedo, que estoy en medio de una crisis y no porto receta para ansiolíticos. Impresionada, me dice que no me preocupe mientras me da una bolsa para la hiperventilación. Me pregunta si estoy sola, ofreciéndome irme con ella a su casa. Haceos idea. Le digo que no, que sólo quería un calmante porque estoy con mi pareja y mi perra y he de pasar la noche en la terminal: -Tranquila...¿has tomado ansiolíticos antes? -Me los recetaron una vez pero no llegué a comprarlos...me parecía exagerado que los necesitara realmente. Posteriormente he tomado alguna vez Lexatín para dormir o subirme al avión (mentí). -Vale, eso es lo que quería saber, por si sufres alergia a éstos fármacos... -No tengo alergias descritas... -Está bien...¿crees que con Lexatín será suficiente? -Sí, gracias. Llegamos a la sala. Cuatro sillones ortopédicos, aunque acolchados, estaban bien para los niños... Suelo había mogollón. Y un montón de cajas que habían traído los de protección civil con mantas polares de color naranja. Una chica de Aena informaba sobre un catering a punto de llegar. Yo vi un par de cajas vacías y las desmonté para tirarlas en el suelo. Acolché con un par de mantas encima del cartón y dispuse la cama de la perra, que estaba en el trasportín, para soltarla de la correa y darla de nuevo de beber. Se tumbó enseguida, con el hociquillo un poco más húmedo ya, y enseguida se quedó dormida. Parecía consciente de mi estado de nervios y se mantuvo tranquila ella, para compensar. Giorgio me acercó una botella de agua de las que estaban repartiendo los dos chicos de Protección civil. Tomé una pildorilla y me tumbé. En la sala no había mucha gente. Un par de matrimonios de mediana edad, dos chicas jovencitas que parecían de vuelta de unas vacaciones juntas, una chica joven con un carrito y un niño pequeño... Todos hablaban de cómo habían transcurrido las horas, del tiempo, de las hijoputeces de las aerolíneas, de Aena y la pillada de toro y la falta de previsión... Yo no tenía ganas de participar...el sueño me vencía. Dormí unas dos horas, porque desperté a las doce y media de la noche. Lo peor había pasado y Giorgio estaba observándome cuando abrí los ojos. Charlamos mientras comimos los típicos sándwiches de envase de plástico, que eran todo el catering anunciado. Ni un café ni un mal sopinstant. De lujo. Audrey seguía dormida. 

La sala estaba ya mucho más llena, pero aún quedaba espacio. Entraron entonces una pareja negra con cuatro niños. Los dos mayores tendrían entre 6 y 10 años. Los pequeños eran bebés. Estuvimos observando cómo se lo montaban en el centro de la sala. No en vano, era donde quedaba más espacio libre. -Uno de los mayores se está quedando dormido de pie... .-Me decía Jorge enternecido. Vaya padrazo va a ser el nene. -Esto es increíble. ¿Cómo pueden dejar a esta gente sin hotel? Son unos mierdas. Salí a echar un petilla mientras Audrey tomaba también el aire. Los de seguridad de la puerta me dijeron que en esas circunstancias, con tanta gente dentro haciendo noche, el aeropuerto no se cierra. De manera que me di una vuelta tranquila, sin miedo de quedarme a la intemperie. Pero Audrey no meaba. No estaba en su salsa. Parecía querer volverse a la cama. Regresamos y Giorgio y yo fuimos a los aseos para prepararnos para dormir. Al día siguiente, levantamos el campamento a las ocho para volver a facturar el equipaje cuanto antes. Todo tuvo una agilidad inusitada. Parecía un borrón y cuenta nueva. Los empleados en los mostradores de Spanair, comentaban las noticias que ellos sí habían podido seguir en la tele y la radio. Hablaban de las declaraciones de los políticos, sin ser conscientes de que no nos daban el pego intentando victimizarse. Señores, la sociedad y sus bajezas la conformamos todos. Entérense y dejen de pedir cárcel para los niños de 16 años. Porque el ejemplo que han recibido los que han estado en Barajas durante el fin de semana pasado, es lamentable. Somos todos y son nuestros vástagos los que reiteran nuestras conductas más mezquinas. Una vez en el avión, el comandante se disculpaba incluyéndose en la lista de afectados. Los pitos y abucheos hicieron posible que no volviera a abrir el pico. Por lo menos nos queda eso: el derecho al abucheo. 

Y después del trago del aterrizaje-ya he dicho que no me gusta el avión- , una infinita sensación de felicidad... 

Hemos llegado a casa.

FELIZ AÑO NUEVO A TODOS.

Esto no va...

He estado dudando el título final de la entrada, de modo que añado la otra opción (que me pareció menos sugerente de cara a la actualización):

Economía Sumergidísima.

Las noticias sobre el cotarro financiero apuntan a que, finalmente, empezará por rescatarse la confianza de los ricos, que es lo que dicen los libeggales que debe ser.
Y mientras escribo esto, dicen en la tele que han bajado un 0,5 los tipos de interés. También hablan de la nacionalización de los bancos británicos. Y de lo de Obama y Mc Cain, hace unas horas.
Ayer se hacían eco de la falta de unidad en la UE, causada por decisiones unilaterales de varios países (entre ellos Alemania, Irlanda y Austria) , anunciando garantías totales para sus propios ciudadanos.
En síntesis, se habla de falta de liquidez y de las consecuencias que esto puede tener en la actividad económica, que redunda en miles de puestos de empleos que se verán afectados.
A mí esto me sugiere una amenaza cacique de las de siempre: "Si los ricos no tenemos pasta, los curritos se van a la calle"
LIQUIDEZ...Hummm!
Estamos hablando de inyecciones de los Gobiernos a la economía, de tipos de interés, de crédito a empresas, de fondos de garantía de 20,40,100mil leuros (¡quién pillara medio kilillo , oyes!)... a la vez que se nos cuenta que el 80% de la población española no tiene ésos 20.000 en su libretilla.
Casi todas las medidas tienen un tufo liberal que te mueres.
De la fiscalidad mejor no hablamos, que me pongo de mala hostia pensando en la rebaja en el impuesto de sociedades que reclaman los pprastas. ¿Qué digo? ¡Pero si la fiscalidad es uno de los problemas más claro que tenemos en este país que afecte a la falta de liquidez! Entonces, ¿por qué no se habla de propuestas como ésta mucho más en la televisión y en las tertulias del tipo MariTere?
Ya no se trata de que haya que subir impuestos a los ricos, que tienen bolsas de basura en casa a patás además de cuentas suizas, sino que lo primero es buscar las bolsas. No sé por qué coño no se amplia la convocatoria para inspectores de Hacienda, que es lo que se necesita desde que empezó la burbuja inmobiliaria. Más auditorías, así de simple. Y de paso, aumenta la oferta de empleo en el sector público, pa que se jodan estos liberalizadores de hasta las bragas de su anciana madre. Para rematar, añadiría una parte en incentivos dentro del sueldo de los inspectores fiscales...¡ a tanto el pez gordo !, como a los directores de bancos y cajas...

Del Estado de Derecho (o cómo purgar una grave negligencia a razón de 1500 euros)

Dos años tuvo este sinvergüenza para cumplir con su obligación. Tirado sirve no sólo para referirse a su apellido, sino también para definirle como ser humano. Lo último que he oído es que pretende recurrir la sanción que tan benévolamente le han impuesto sus corporativistas colegas.

Y luego quieren que confiemos en la Justicia. Si Garzón es acusado por los casposos de efectista y acaparador de jaleo mediático, cuando lo que se pretende es devolver a los afectados por la represión franquista su dignidad y sus muertos, a este inútil irresponsable lo defienden argumentando que no fue él quien asesinó a la niña. Sólo faltaba que nos vengan a dar lecciones.

La cosa es que siempre la culpa la tiene Zápater, porque no promueve reformas legislativas en pos de instaurar la pena capital. Entonces mezclemos poderes, Legislativo y Judicial, ya sin recato. Y que el Fiscal General del Estado actúe contra este conservadurismo pro-conservación de la silla de la que el CGPJ hace gala. Y que este impresentable de mierda deje de calentarla con su asqueroso culo incompetente.

Inhabilitación ya. Mucho ánimo para Juan José y familia.

*Noticia en Público.es

NOSOTRAS PARIMOS.

Tengo empacho de temita hoy.
Comencé el día con la incomprendida Aído en comparecencia . Al escuchar el tiempo que le llevará al Gobierno sacar la propuesta, pasé de la perorata y me metí en la Internete.
Esperemos pacientemente...a ver lo que tarda la gente en reaccionar. Lo más llamativo el plazo de las 21 semanas.
Hoy los coleguis blogueros se hacen eco de lo mismo. Algo que se agradece al menos, porque parece que el tema bulle en muchísimos cocos y sería lógico que de una vez por todas se debata sin medias tintas. En tres blogs, en concreto, se referencia un interesante artículo de Carl Sagan. Yo linkearé al más antiguo por fecha de publicación, el de piezas, aunque llegué a él desde lo de Fétido.
Para terminar el día, alquilamos una peli muy recomendable: "Juno". La chavala es un encanto, los personajes cojonudos y los diálogos brillantes. Pero la opción que asume la protagonista es de una crueldad incierta y terrible. Mantengo que, quien oriente hacia la entrega en adopción a una menor embarazada, que aún tenga la opción de abortar, es un potencial destroza-vidas. Eso es la inmoralidad auténtica. La que es conocedora de las fatales consecuencias que algo así puede ocasionar en, al menos, dos personas. No es el caso de la peli, no lo cuento, mejor que la veáis si no lo habeis hecho aún. Pero sí que destacaré la relación inteligente y magnífica de los padres, aunque rarita un kilo, también es cierto.



En cualquier caso, aunque una mujer escoja libremente y sin el código penal en la nuca, temo que aún quede mucho tiempo para que no sea estigmatizada...sea cual sea la decisión final.
Lamentablemente, yo no me conformo con la legalidad, ilusa de mí.

Carta con respuesta del sábado 2 de agosto.

Es triste comprobar que existe gente así, que escriben este tipo de cosas porque las sienten.

Pero peor es aún comprobar que ignorantes peligrosos de esta ralea, tienen hijos a los que transfieren inevitablemente esta mierda plagada de hipocresía.

El copypast de hoy -ha sido un fín de semana movidito y con re-sa-ca!( y descubrimiento musical, próximo post!)- ilustra esta joya del Paleolítico que nos proporciona lo más granao del conservaburrismo español:

POR DONDE SEA

Mi hija se ha emperrado en que le consiga un videojuego de la Nintendo, última versión del Harvest Moon, denominado Harvest Moon Cute, ya que en la primera el protagonista era masculino. Sin embargo Google nos ha descubierto que en el nuevo formato, la jugadora puede casarse con un chico, pero también establecer una relación lésbica, yéndose a vivir con otra chica y adoptando un niño. Esta versión no ha gustado en EEUU y ha sido censurada. Me pregunto cómo el colectivo gay ha derribado todo tipo de barreras, consiguiendo enarbolar con jactancia la ideología sexual del darse por detrás no sólo en las legislaciones, teleseries, películas, OT y similares, sino que ha traspasado la barrera de la inocencia palpitando impúdicamente en las mentes infantiles a través de su formación escolar y de su ingenuo ocio.

CLARA JIMÉNEZ MURCIA

La “ideología sexual del darse por detrás”… ¡Toma del frasco! Como en la tele, dan ganas de preguntar: ¿desde dónde manda usted ese mail? ¿Hay ahora wifi en los conventos de clausura? Con todo, entre dos lesbianas, una cosa será la ideología y otra la praxis: ¿incluye el juego adminículos adecuados para que dos mujeres ejerciten semejante opción ideológica? En ese caso, no lo dude: cómpreselo a su hija, seguro que es divertido y, como suele ocurrir, puede que acabe jugando usted más que ella.

¿Se acuerda de la espléndida canción de los Zombies: “Los niños juegan a extraños juegos”? No, qué bobada, ¡cómo se va acordar usted de Bernardo Bonezzi! En fin. En mi cole jugábamos a ahorcar a un Madelman con el cordón de un zapato Gorila. También a lapidar a algún compañero: se le sujetaba entre varios y los demás empezaban a lanzarle lapos sin parar. Jugábamos a la guerra, a egiptólogos y a imaginar (y dibujar en un bloc) suplicios chinos. En cuanto a ideología sexual, como dice usted, éramos unos chaqueteros: nos apuntábamos a un bombardeo. A los que nos gustaban las chicas nos gustaban por hache o por be, y por delante y por detrás (más otras opciones que no le explico, para no darle demasiadas ideas, quizá tentadoras). Desengáñese: los niños no tienen ningún “ingenuo ocio” ni la menor “inocencia”. Lea a San Agustín, si no me cree a mí.

Lo único que se les puede intentar enseñar a los niños es a respetar a los demás. A no juzgar, como aconseja el Evangelio. Piense un poco: quizá lo único que pretende ese juego es que aprendan a respetar a los otros, a los que tienen conductas diferentes de la propia. ¿Le parece tan peligroso? ¿Le da tanto miedo que su hija no rechace a las lesbianas o incluso respete a los ateos? ¿Qué es lo que le asusta? ¿Por qué le resulta amenazador que la sociedad también respete a los que son diferentes de usted?

Rafael Reig. Carta con respuesta. Diario Público, 2 de Agosto-2008

Los hits de Salvad el Planetaaa!!!

"Cocinar no es algo genético, se ha de aprender"

Ferrán Adriá. Entrevista concedida a Jordi Bascuñana para el periódico digital

Campusdiario.

En este tema, como en todos, existen opiniones diversas. La mía es totalmente opuesta a ésta. Y la opinión que me merece el señor Adriá no sería de su agrado. Este prodigio de la Nueva Cocina, como se ha denominado a unas técnicas consistentes en hacer garabatos en un plato en perjuicio del sabor, se lo ha montado muy bien.
Con la inestimable colaboración del emporio NH, ha ubicado en Barcelona su Hotel-Taller-Restaurante-Sala de Exposición,

del que además ha extraído una saga de libros (de recetas, al fín y al cabo) cuyo módico precio ronda los 120 eurazos.
Eso sí, con desplegables y CD-ROM incluídos. De ésta manera, es comprensible que haga declaraciones eruditas como si de un genetista se tratara.

Al pobre infeliz de la plebe -que no llega a fín de mes - que se acerca (después de conseguir una reserva para dentro de un año, lo que me pasma por la demanda que tiene el garito), para probar sus exquisiteces, le clava 145€ (por persona), que es el precio medio de la degustación. En la que podemos encontrar: "tortilla de patata desestructurada", "ravioli líquido" o "aires de verduras", en un intento de realizar "ARTE EN EL PLATO".

Al fulano en cuestión, se le quitarán las ganas de volver a salir de casa para un rato largo, además de no tener un chavo el resto del mes ni para ir al "Mardonals".

He tenido ocasión de ir en mi ciudad a sitios de este tipo, unas veces invitada y otras abducida por recomendaciones (como véis no estoy a salvo de la gilipollez de la sociedad de consumo, también tropiezo de vez en cuando). Y, desde luego, lo que menos entiendo es ese afán de los que tienes en la mesa de al lado de que "to quisqui" se entere de lo experimentados y entendidos en Gastronomía (aduladores, diría yo) que son.Dicen sandeces de incalculable valor para las sátiras de los cómicos de la revista " El Jueves".

Afortunadamente, en los foros también se encuentran opiniones inteligentes:

" Te destroza el paladar a un elevado precio"

Una que, por suerte o desgracia, ha trabajado entre fogones de distinta índole, conoce también desde dentro los intríngulis de éstas técnicas, que, básicamente, consisten en la utilización de cacharritos carísimos.

Con sifones crean las conocidas espumas, es decir, metiendo una mezcla de varios ingredientes y poniendo una carga de gas...voilà!

Por no hablar del carísimo nitrógeno o de la thermomix...

Pero rápidamente amortizan, claro. Hoy ví al señor Adriá en la caja tonta.Se comentaba un acto familiar de los Franco en el que celebraban el 30º aniversario de la muerte de Paquillo.

¿Adivinan quién se ocupaba del ágape? Efectiviwonder, nuestro amigo Ferrán.

Yo tampoco soy Ingeniera Genética, pero os contaré algo: esa herencia genética es lo que nuestras abuelas llamaban "tener mano", y en efecto, existe.

Se trata de algo muy sencillo de explicar. El sentido del gusto nos permite a todos distinguir lo dulce de lo amargo, lo soso de lo salado, lo ácido de lo picante...etc., Pero se trata también de algo relativo a cada persona. Tiene un caracter subjetivo.

Y hay personas con talento en su sentido del olfato y del gusto, igual que hay quien tiene un talento especial en el oído para cantar o tocar un instrumento.

Mi experiencia personal es que, mis platos han heredado con fidelidad el toque de mi madre, aunque claro está, poseen un matiz distinto. Esto es así aún cuando algunos de ellos no pudo llegar a enseñarme a prepararlos. Y todo está en el hecho de que existen determinadas variables dentro de la cocina, como son las proporciones de los ingredientes,

los tiempos, las temperaturas..., que están unidas estrechamente con el resultado final. A todos os habrá pasado que, al pedir a un amigo una receta de algo que os gusta, no os ha quedado ni parecido.

Esto es la razón también de que, al seguir escrupulosamente un libro de recetas, no siempre salga bien el plato, ya que la cocina es altamente subjetiva.

Así, muchos negocios de Restauración de indudable calidad en nuestro país, han ido pasando de generación en generación, reproduciendo fielmente elaboraciones que comenzaron a ser célebres décadas atrás.

Yo abogo por estos establecimientos, que han sido perjudicados frecuentemente por declaraciones de los artífices de la nueva cocina. Éstos, en su empeño por justificar sus elevadas e inaccesibles tarifas (a no ser que desciendas de la Duquesa de Alba o de Paquillo), alegan que su cocina ofrece creatividad y calidad. Poco menos que afirmar, en algunas ocasiones, que la Restauración tradicional nos mete gato por liebre. Y aunque, a veces, esto pueda ser así, no se trata normalmente de la profesionalidad del jefe de cocina, sino de la avaricia y falta de honestidad del empresario de turno.